CAMPO
La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido,
y una hoja marchita y negra en cada rama!
¿Lloras?...Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.
EN LA DESNUDA TIERRA DEL CAMINO
En la desnuda tierra del camino
la hora florida brota,
espino solitario,
del valle humilde en la revuelta umbrosa.
El salmo verdadero de tenue voz
hoy torna al corazón, y al labio,
la palabra quebrada y temblorosa.
Mis viejos mares duermen;
se apagaron sus espumas sonoras
sobre la playa estéril.
La tormenta camina lejos en la nube torva.
Vuelve la paz al cielo;
la brisa tutelar esparce aromas
otra vez sobre el campo,
y aparece, en la bendita soledad, tu sombra.
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